lunes, 29 de diciembre de 2014

Libro de poesia HISTORIA CLINICA de Pilar Iglesias


Apuntamos alguno de los poemas incluidos en él:

BUSCO MI CIUDAD


Vivo en una ciudad de lágrima y silencio. Las
calles bosquejo son de una agonía.
                                                       Cada día
vago en la penumbra
al atisbo de un encuentro, de
un labio que no haya roto la sangre, en vano
puentes de cristal o fuegos de artificio, el
destino conduce nuestra ruina y
nunca acabará
el futuro si no quiere.....
                                     en Babel
los mapas convertidos, mi brújula
carece de valor y por más
que acuda a la parada,
mi autobús, partirá vacío, luces para niebla
y uniforme gris entre asientos sin nombre.
                                                                 Busco
mi ciudad
entre arrabales de palabras, acuarelas sin tintar y
música que se extingue
justo donde mi mano alcanza........un roce de viento,
como un escalofrío,
sola
la piel
me deja
en medio de la calle


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EL PAÍS DE LAS HERIDAS


Vengo del país de las heridas,
hospital extramuros de lo próspero,
donde los despojos del recuerdo se acumulan
y el sendero del dolor serpentea
entre pasillos con ventanas de aluminio.
               Allí
el  nitrógeno hiberna la esperanza
entre carros de cura aparcados
mientras tanques de oxígeno vacíos
aguardan recoger el aire que expiraron.

Hay un ambiente de deshaucio,
de envase que agoniza.
Los pasos no llegan al umbral
del diagnóstico abierto a las auroras,
tan sólo encrucijada en los archivos
catalizando las ausencias.
                                        Extraña ver
reflejos en los iris
pues son huérfanos de abrazo,
pretérito resto en la memoria
algún día de alumbramiento.

Los códigos de barras de cualquier patología
presentan la primera cifra emponzoñada
con el gen de la hemorragia
y por más que la tinta de los hechos
intente variar el rumbo,
la pluma escribe folios cercenados
sin derecho a viento ni a nostalgia.
                                                                     
                             Ésa es la espina del lugar
allá aquél del que yo vengo
con escaras verdinegras en los pies
y un cierto olor a desperdicio.......Tal vez,
aunque vidriados los cristales
del edificio viejo y empañado y ciego,
el astrolabio todavía pueda
desentrañar alguna ruta
o emitir una señal que recoja los deseos.

                   Emigré la vista atrás
olvidada la flor aún
de la visita....

ese día
un borde violeta
preñando el crepúsculo del rojo
el retrovisor, dejaba


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